Entrevistar un fantasma

Evito passar per tots els cafès. Creuo els carrers sense mirar a qui em trobo. Sé que tinc una cita que, paradoxalment, desitjo amb una curiositat perversa. Perquè trascendeix totes les normes: d'ètica periodística, de bloqueig de sentiments i, sobretot de processos naturals.
Però la professora de Literatura Portuguesa m'ha concertat una entrevista amb Àlvaro de Campos. I des de que llegia els seus versos al cafè de la plaça de la petita Bunyola fins ara, m'he suïcidat amb ell, plorat amb ell i sentit calfreds amb l'histerisme adolescent que ens va ser comú.
No m'han ensenyat mai a fer entrevistes a fantasmes. De totes maneres, potser m'han ensenyat ben poc. Em moro de ganes de que em feliciti per haver-lo comprès, quan sé en realitat que és tan pluriforme i fràgil que mai arribaré a saber qui és, perquè ell mateix es busca, amb una melangia profunda, i alhora amb una força mal dosificada envers el món.
Mr. de Campos, benvingut a casa meva. No intenti copsar la meva essència: l'objecte d'estudi és vosté. Tot i que estic ben segura que en el fons, sempre ho ha sabut en cada paraula seva.

Brasil o Portugal?

A literatura, tinc dos profes oposats per introduir-me a la llengua i la tradició literària d'un mateix idioma: el portugués.

La professora de Literatura és com la sirena esculpida a la proa d'una nau que ha d'arribar al Cap de Bona Esperança. Magra, vestida sempre de grana i negre, com de quitrà i vi d'Oporto, recorreria amb el seu accent marcat en les neutres i les nasals tots els oceans. Amb el somriure dràstic i el cabell curt, duent als ulls la saudade que l'ha de fer comprendre l'enyor de la que es queda en una terra erma i sense futur, i el que marxa amb l'únic consol de creure que compleix amb una missió celestial, però que se'n penedeix secretament.

Ell, el de llengua, és el prototip de brasileny de cap a peus. Ens ensenya paraulotes, errors amb situacions còmiques, textos de guerra, pobresa i amors platònics amb cançons dolces. Me l'imagino prenent una beguda aspra en una platja concorreguda, plena de xiquets negres jugant ao futebol, sent el rei de la seducció amb els piropos més ben triats o el blanc més popular de la barriada, traduint des d'una habitació amb el balcó obert els textos periodístics que denuncien les atrocitats de les guerres en països lusòfons...

Ara tinc un problema... on triaré el proper viatge? Tenint dos indrets tan suggerents on seguir somiant, l'elecció és una tortura melangiosa, que pot convertir-se en una decisió presa impulsivament depenent de quin dels dos hemisferis guanyi la partida al gener.

Ambició i viatges

Més Àlvaro de Campos, l'etern seductor inaccessible del meu novembre...

Trago dentro do meu coração,
Como num cofre que se não pode fechar de cheio,
Todos os lugares onde estive,
Todos os portos a que cheguei,
Todas as paisagens que vi através de janelas ou vigias,
Ou de tombadilhos, sonhando,
E tudo isso, que é tanto, é pouco para o que eu quero.

I mentre m'inquieta l'ambició i l'espera, hi ha petits gestos al món, que com l'heterònim, em fan vibrar com una corda pulsada pel més lleu sospir. Un tracte humà en un cafè d'una capital provinciana a una hora baixa, el descobriment de la llum en un rèquiem, despertar en uns ulls i que no sigui un somni, desaires i ofenses exagerats pels sentiments altius de nosaltres, els petits homes i dones...

Espero, espero... i anyoro l'espurna de l'acció, mentre el mar segueix pujant i baixant, mentre la Lola s'activa i s'adorm, mentre cauen les fulles. Mentre pugui descansar en la corba d'un somriure aliè, podré prendre forces per seguir esperant.

Com un eriçó

Som el que llegim, transformant-nos les paraules l'ànima a mesura que ens impressionen,
o llegim el que som, i reaccionem plens de llum quan llegim una idea que ja habita en nosaltres?

Afinal, a meilhor maneira de viajar é sentir
Sentir tudo de todas as maneiras.
Sentir tudo excessivamente,
Porque todas as coisas são, em verdade, excessivas
E toda a realidade é um excesso, uma violência,
Uma alicinação extraordinariamente nítida
Que vivemos todos em comum com a fúria das almas,
O centro para onde tendem as estranhas forças centrífugas
Que são as psiques humanas no seu acordo de sentidos.

-Álvaro de Campos-

Lletania

Quan no em trobo en el mirall
Quan camino sonàmbula a mitja tarda cap a les classes somiades
Quan oblido els meus versos preferits
Quan no m'arriba a les oïdes la dolcesa d'una melodia
Quan m'afloren uns fongs foscos sota els ulls
Quan em torno un crit, un plor, un eriçó sobre un malson...

...et trobo a tu
per recollir-me i prendre'm en braços
per recordar-me per què val la pena abandonar els fantasmes, la misèria, la sort que et dóna la esquena
que la vida són petits cosmos que comencen amb una mirada, una paraula, una casualitat, un paisatge
per tornar-me l'alè i fer-me somriure.

Podria dir que Mozart no podria tenir més sort. Però crec que, almenys en una cosa, el supero.

Missatge en una gota d'aigua

M'estic buscant...
On sóc?

Descansa

He buidat en tres qüestionaris i dues redaccions tot el que incrustava la meva ànima les últimes setmanes. Dades, dades, dades, alguna tècnica i poca cosa més, condemnada a caure en l'oblit més breu, concís i intel·ligible.
Em sento buida, despullada, després de tan esforç infructuós. Inútil? N'estic segura de que tot serveix per a alguna cosa (algú vol fer un competició de Trivial? però a l'estil casino, que estem pelats...). Espero l'autobús a pèl, endormiscada al sol sense poder llegir, sentint un alleujament per fi que, al contrari del que em pensava, no sóc un **** CV, i la prova és que RES del que he deixat entre a), b), c) i d), i la tinta a l'examen és 'mínimament' meu... i presentat d'aquesta manera, fins i tot m'omplia més aviat poc. I no és victimisme, és que mereixo descans, de mi mateixa sobretot.
Respiro com si hagués deixat enrere una closca i observo la meva ciutat des de la seva espina dorsal. Em dol descobrir que Patagònia és una gelateria i una cerveseria, que dues adolescents de serrell llis i castany seuen perfectament fotocopiades (es diferencien per les ballarines i les 'footwear') i em ve al cap certa coral on no escolto una massa informe, sinó intento copsar la personalitat de cada veu (coneguda, confesso) per veure el 'daimon' d'un art extingit aquí, present a Praga (on, perquè no, també hi voldria estar ara mateix).
Lliure de nou, busco escapades autèntiques. El cap de setmana en va ple, com una vàlvula de contenció després de la clausura, però de ben segur que no en tindré prou...

was your voice never heard
c’mon you know we're listening
justice will only bring you a prison
not another morning
- American Music Club -

With the boss' words

Copiant la idea de l'Anneta, m'ha ajudat a retornar al sempre genial rocker... Es tracta d'omplir el test amb títols de cançons del músic/grup/intèrpret escollit. No acostumo a fer tests, excepte si són per melòmans amb ganes de desconnectar un xic...

Qüestionari fet per: marietta
Banda o grup escollit: Bruce Springsteen

Ets home o dona?: "Mary's Place"
Descriu-te: "Secret garden"
Què senten les persones sobre tu?: "Human touch"
Com descriuries la teva anterior relació sentimental?: “None but the brave"
Descriu la teva actual relació sentimental amb el seu novio/a o pretendent: "Happy"
On voldries estar ara?: "Dancing in the dark"
Com ets respecte a l'amor?: "Hungry heart"
Com és la teva vida?: "Born to run"
Què demanaries si tinguessis un sol desig?: "Land of hope and dreams"
Escriu una cita o frase sàbia: "From small things (big things one day come)"
Ara despedeix-te: "Let's be friends"

Corretea sobre el tejado de zinc

Anyway, i can try anything it's the same circle that leads to nowhere and i'm tired now.
anyway, i've lost my face, my dignity, my look, all of these things are gone and i'm tired now.
...mochrome floors, monochrome walls, only abscence near me, nothing but silence around me.
Yann Tiersen - Monochrome

Descansa por fin, pioja. Te echo mucho de menos.

Circumstancias

Yo soy yo y mi circumstancia,
y si no la salvo a ella no me salvo yo.
- Ortega y Gasset -

Alguien ahí fuera sabe tan bien como yo cuanto pesan las circumstancias. Supongo que nos crearon anexos a ellas para que no pudiéramos existir en la soledad más completa. Leí una entrevista en que un intelectual se compadecía de los jóvenes, que se sienten más aislados que nunca "en un mundo donde lo tienen todo". Todo. Qué palabra tan corta. Sí, tenemos todo lo que necesitamos para no aburrirnos. Todo lo que necesitamos para levantarnos cada mañana y mantenernos fisiológicamente de pie. Es cierto que la clase media no tiene de qué quejarse: para sus necesidades se les ha acomodado en un amplio abanico de productos donde escoger. Pero ayer me dijo mi padre que una mujer le contó que conoció a alguien tan pobre tan pobre que sólo tenía dinero. No sé adónde llevan todas estas divagaciones, este surtido de catálogos con el periódico de los domingos, estas sonrisas junto a los precios, este silencio con todas las canciones del mundo, estos códigos de barras junto a los libros. No sé adónde voy, ni cuál es nuestro lugar en el mundo, donde cada día cuesta más soñar y empiezo a entender a los ermitaños. Pero Ortega y Gasset lo tenía claro. Así que tendremos que seguir en pie, más atentos si cabe, esquivando los placebos para el aburrimiento con el sexto sentido de los gatos que notan cuando va a llover. Cualquier noche de éstas encontramos el punto de apoyo, que nos hará mover el mundo.

Fràgils

En unes aules somiades em comfirmen, com qui diu qualsevol cosa, que les societats es construeixen i destrueixen en una mínima conversa de cafè, en la disposició de les places, en el que entenem pels gestos de l'altre...
Algú rep una carta. Algú perd una fotografia. Sona un missatge. S'espatlla un cotxe. Esclaten els altaveus. Caic. I el món tomba. I per molt que ens creiem renèixer, no sempre ens aixequem dels cops.
Suposo que devem ser una espècie tendra per qui ens mira des de fora. Fràgils donant-nos cops i més cops. Però no som els mateixos que abans de que canviès la nostra vida.
Convalescència. La paraula té un gust efervescent, pausat... capaç d'acabar amb la serenitat de qualsevol. I cada dia un pas, i poc a poc tornem a caminar... i el món es va construint i destruint al començar i acabar una cançó, en la escena trivial d'una pel·lícula que veiem per casualitat. Un cop, i busques pel terra les teves set vides. Em quedaré al teu costat.

Sé que te repondrás
y que a mí me costará mucho más
Estoy cansado
pero aún te quiero igual.
Maggie despierta - M-clan

Desafío

La libertad es elegir los caminos deshabitados, y parar en medio de la nada, donde sólo se entiende al viento. La honestidad es reconocer canciones, también tristes, en escenarios de amigos que nunca partieron, que siempre esperan junto a la carretera.
Habrán otros principios y nuevos finales, pero la amistad seguirá siendo el motor. Una buena conversación, una empatía mútua y muchas ganas de vivir.
Temblando te levantas después de oír una melodía que te ha convertido en el centro de una aburrida terraza de domingo, y te ha alejado hasta los cometas a la vez que nadie te veía volar.
Tuviste frío, y una cazadora enorme, con el signo 'Freedom Time' te cobija. Te observan. Te juzgan. Te critican. Te etiquetan. Y en el fondo, apenas saben nada de ti. Yo me levanto con mi espalda bien erguida, y me olvido de las miserias. Vuelvo a la mesa donde está el 'xampú' y sí (eso que tanto odias) la bohemia. Será que soy extranjera. Será que somos más jóvenes. Sin desdeño, con el poder de la dulzura invencible, demostramos que vivir, antes que esperar, es lo más apropiado. Dejémonos de historias. Hay que ahorrar energías para el próximo viaje.

Esperar no se me da bien

The first star tonight
insanely high, virgin, calm.
I have one hour of peace
before the documented planets
burn me down.

Leonard Cohen - Police Gazette

O lo que es lo mismo, me he diagnosticado ese punto negro en la vida de todo joven. La receta es clara e imprecisa: paciencia mística y optimismo. Podría ser el agujero negro donde me teletransportara a ese instante en el que debo empujar mis sueños escondidos. Podría. Pero esperar no se me da bien, y ahora toca esperar... una oportunidad.

Identitats desordenades, esmorzar a Cassiopea

Ahir em van explicar que Cassiopea ha esclatat, la constel·lació orgullosa. Esmorzo adormida de nou, després d'haver somiat amb les tres verges insignificants per a la càmera de Sofia Coppola, les més intrigants per mi. Corren temps extranys, i en aquest pis on el porter ja em saluda, es barregen com en un crisol diferents identitats, que només entenc juntes perquè són meves. La biblioteca, la discografia, els objectes, les imatges... tot és un desordre en el seu lloc. Comparteixo desordre emocional i fantasmes amb la nimfa amb cara de nena i el rocker del carmí a les ungles mentre sopem en un restaurant surrealista.
Una de les meves identitats fugitives, una de tantes, marxarà amb ell per pintar-li els ulls abans que pugi a l'escenari. Una altra dormirà fins crear un llargmetratge revelador que acabarà amb la crisi de valors d'una tercera, que és la que ara escriu. Una altra recuperarà el temps perdut amb una bona amiga. Las cinquena triomfarà sobre el fantasma de Canterville, i li retornarà la humanitat. La sisena composarà una cançó per demostrar que l'enyor és una forma de bellesa. La setena es multiplica ad infinitum, i només duu a sobre un passaport. Però el problema de les identitats és que, tot i que complexa i potser irreconeixible, només en tenim una, que és la que triem, tot i que fem volar coloms amb totes les històries que no viurem. Tot i el pas dels anys, com va dir un post anterior, envellim i, malgrat els actes, disfressats de comformisme, som més somiadors que abans.
Per ara segueixo sense definir-me, com una gota d'aigua al punt del migdia despietat. I en Leo és Maggie, la dona forta d'imatge dèbil per estar encadenada a un home que no la estima, la bellesa que aixeca sospitar malgrat ser pura, la traïció que plana sobre la més gran de les fidelitats. La història reconvertida. Benvinguda a casa, Maggie.

Ronroneando

Con la torpeza impropia de tu especie, husmeas y corres arriba y abajo, como buscando un Fisterra en este paraje artificial que, a pesar de todo, te refugia del abandono, de las tormentas de este agosto, de las piedras de los chiquillos, del hambre y los perros también abandonados. Se me hace extraño saber que mi cara es la primera que has visto, después de que la enfermedad se llevara el contacto cálido de tus hermanos. Un rostro que no reconocerás como familiar, con el que te será diferente el comunicarte...pero que intenta dártelo todo, todo lo que el mundo te ha arrebatado. Con esa cara de mapache después de que te limpie los ojos (nunca podré sustituir a una gata...) pareces menos un león en miniatura. Ya sabes llamarme para que te haga caso. Pequeñajo, será cierto que las mejores cosas llegan cuando menos te lo esperas... no eres precisamente un souvenir de aquel aparentemente apagado pero siempre sorprendente paraje, pero para los dos, esto es un comienzo. Que viva setiembre, de nuevo.

I feel too young to die - South San Gabriel (The Carlton Chronicles)

The ghost of...

Esta plaza me ha visto crecer. Ha chequeado cada uno de mis veranos. Los tejados tostados, las golodrinas en la hiedra son un tribunal desde mis ojos de forastera. Ellas son ajenas a lo que veo en mis propios ojos imaginando su memoria. Para hacer balance de la mía, me leo en antiguos escritos. Supongo que encontrarme es el premio de la inmortalidad de escribirse, si resistes al reproche, a la nostalgia y a la tentación de encaramelarte con un pasado que no fue tan lírico como lo contaste.
Me descubro más dura, mucho menos dulce e inocente que antaño. Será la edad. Disimulamos el extrañar a alguien, el escalofrío del tiempo no compartido. Oculto la compasión, las ganas de emerger de las cenizas de viejos fantasmas. Mis personajes tienen más historias que sueños. ¿Y yo? He empezado a temer al silencio. Pero mis momentos se sinceridad se cuentan más dificilmente que las estrellas sobre este pueblo. Y la pasión de ellos me hace estremecer, más que cuando eran otros, cansados, quienes se sinceraban. Todos envejecemos. Hay días que el desenfreno de los veinte me parece una danza de la muerte medieval, sólo que desteñida de igualdad. Pero queda algún verso inolvidable, alguna historia que aún me constituye. Será que de algo sirve escribir, ya que quizá en realidad no soy (como he creído ser alguna vez) una piedra esculpida por el tiempo. Dicen mis abuelos que sonrío igual que de niña. Cada día sé menos cosas; no sé si es eso lo que se lleva el miedo. O será el rock'n'roll.

Enyor

Algú sap per a què serveix l'enyor? Aquesta boirina espessa que zumzumeja com una libèlula, alimentant els canvis d'humor...aquesta mel espessa de records i miratges...aquest passejar per la carretera com una gata perduda, mirant a la lluna i estant enlloc alhora...
I és igual que faci el compte enrere. T'imagino, et somiejo, fantasejo amb un conte constant, recordo totes les dolces petiteses, les rutines calmades, les paraules i els silencis. Sense patir... demà et torno a veure!

Siete horas, ¡te voy a volver a ver! :)
- Bebe -

AGOST

Postal desde el polvoriento y cálido pueblo de cada verano. Nada nuevo, algún cotilleo de terraza, algún nacimiento, cena y pocas expectativas. Desde este lugar siento que los tiempos sólo cambian para mí. Esa ilusión forma parte de mis vacaciones. Y dejar que el mail se llene al máximo. Y disfrutar de las sobremesas con cada miembro de la familia, y de algún otro placer frugal, como la amistad. Ya lo decían los griegos, la calidad de vida estaba en la paz de la villa. Y algún placer lírico, como el añorar ligeramente y convertir esa bocanada de aire tibio en inspiración.
Pronto llegaran las moras, las canciones bailables, los reencuentros, los discos rallados por el polvo, las siestas y el fin del insomnio... Y con la calma, mi conocida capacidad de darle vueltas a las cosas. Auguro un verano diferente, no sé por qué. Pero por una vez, no me preocupa demasiado. Mi brújula funciona correctamente, y adónde lleve la marinada...lo sabré mañana.

Que arribi l'agost, feixuc i mandrós
que ens fa recordar la bellesa del temps que passa a poc a poc.
- Els Pets -

Flores en un sáhara encerrado

El ámbar además de llamear, perfuma. Agobios, regateo. Sándalo y té de menta. Preguntas, mentiras, muros. Sal sin heridas. Poco viento, horizontes llanos.
Un taxi pita a la policía de la entrada del hotel. Saludad al "amigo", chicas. No irás a la farmacia sin dos féminas más, mínimo.
Cuchicheos y sonidos de noche. El dromedario nada en la blancura de un desierto repleto de turistas. Los ojos del beduino, ciegos de arena, ávidos, nunca dicen "adiós", sino "à la prochaine".
Mi inspiración apenas se cristaliza de noche, como una rosa del desierto, y las palabras se evaporan. Camino, camino, camino y me construyo, y miro atrás sin lastre, donde me espera un lugar en tu cuello.
Teorías compartidas de la conspiración, borreguismo e intentos fallidos y no tanto de multicomprensión. Túnez es un misterio. Piedras, mosaico y piscinas cinco estrellas... a medida de un espejismo occidental de vacaciones.
Cuscus de cebolla, almendras, miel, flores de higo chumbo... me falta el incienso, me falta el polvo de las mezquitas, me faltan las llagas en los pies... me sobra energía, aunque cabeceo...

Vuelvo. La vida comienza. Debe ser un síndrome juvenil, creerme que siempre vuelvo a empezar. Me pesa poco el equipaje. Será que aunque no sé dónde voy, empiezo a tener lo que quiero. Sera que je t'aime, wo yeah... y que eso es el horizonte.

Canciones para una gata

Tan pronto como el wild man se ha ido a Singapur, yo constato que su regalo llegó a poseerme hasta convertirme en lo que hoy respiro.
El mediodía me apelmaza en un sofá vacío empolvado de la luz del verano, y melodías lánguidas me recuerdan que soy melancólica hasta la punta de los dedos. Y por el frío en ese lugar, me doy cuenta que es la psique la que me controla, y aunque no hace ni seis horas que un vuelo se lleva la mejor mitad de mí a Stutgart , ya te extraño.
Vagabunda en mi casa, pisando fuerte en las calles del Gótico, me cuento todo lo que te contaré cuando volvamos. Gata faldera, sin hogar pese a tener raíces. Me quedan 24 horas para fugarme a esa patria adoptiva, y estaré pensando en una esquina del país germano donde la cerveza es tibia y los kirie son los más hermosos.
Me evado estos días entre solicitudes curriculares para no enfrentarme cara a cara a lo importante. Las gatas siempre cruzamos de costado, y nos colamos en las rendijas. Nos estiramos al sol "panxamunt" y jugueteamos con las polillas. Eso me descubro haciendo, ahora que te echo de menos, sólo de saber que estás lejos. Transatlanticism naufraga en mi maleta, y habrá millones de viajes aún. En este de hoy, te dedico ese instante mío donde mis ojos pierden el mundo y gobiernas mis sentidos. Ronroneas. Ya te veo.

La misteriosa mirada del capitán

¿Es una estrella? Muchos eligirán el postre por el nombre, al fin y al cabo es un hotel caro. Zumo de naranja, cámaras, disco de platino. Hora concertada. Pase de prensa. Estamos todos. El entusiasta, la paparazza, los gafapasta...incluso la novatilla (yo).

He leído que es una mente ajena al cinismo, una de las pocas inocencias del panorama british. Su música lo avala. Sus respuestas no. Su biografía es mentira, sus influencias independientes son relativas, su capacidad para ligar dudosa... ¿qué preguntas son ésas? Y al final, confiesa que un gran porcentaje de lo que ha respuesto es MENTIRA.

Probablemente ése sea el circo. Somos sabuesos sentados tras nuestros vidrios, buscando etiquetarlo en cada respuesta. Le pregunto el porqué de 'Back to bedlam'. Me mira directamente a los ojos, y se establece una comunicación más fluida. ¿Es una estrella? Los demás no quieren estar allí, con una estrellita de un sólo 'single'. Pero creo que tiene algo que decir, y ese algo tiene que ver con la realidad, con lo que creamos que es verdad de él, con los prejuicios.
Esboza una sonrisa, y no es para menos. Estoy muerta de miedo. No por él, sino por mis compañeros periodistas. Se deja ir. O quizá sea mentira. Pero hay algo en esa sonrisa instantánea que es auténtico. Que percibe mi miedo, quizá por similar al suyo. Que realmente es inocente, bajo toda esta parafernalia. No lo sé. No lo sé. Pero en el tram algo me tortura. Algo me inspira. Algo me pellizca. No sé si se llama complejidad, misterio. No voy a aguantar mucho en este mundo si cuando llego a la redacción me dan tres líneas para encasillarlo todo.
Pero me quedo con lo mejor, lo más emocionante: tener un interrogante. La mirada del capitán es flamígena y honesta. Lo que la prensa diga, es lo mismo que querían oír. Somos nosotros quienes vamos al manicomio, con esta esquizofrenia desencantada.

Extraordinari final de curs

My tea's gone cold, I'm wondering why
I got out of bed at all
The morning rain clouds up my window and I can't see at all
And even if I could it'd all be grey, but your picture on my wall
It reminds me that it's not so bad, it's not so bad

I drank too much last night, got bills to pay,
my head just feels in pain
I missed the bus and there'll be hell today, I'm late for work again
And even if I'm there, they'll all imply that I might not last the day
And then you call me
and it's not so bad, it's not so bad

and I want to thank you for giving me the best day of my life...

- Dido -

De nou, estiu

Has tornat. Qué tard és menys d'un any. Ho sento. Vaig prometre tornar. I vaig prometre pensar en tu a la fi del món. Llàstima. Ni una cosa en el seu dia, ni una altra ara mateix, han pogut ser. Lamento decebre't. Però no em sap greu no haver-me decebut. Vaig arribar a odiar-te, ara senzillament, tot em sembla ironia. Sarcasme i mentida. Em sento tan lluny des de la meva illa càlida...bressolada en una altra vida, en un viatge esplèndid.
Crec que vaig tenir el privilegi d'arribar a entendre't, a saber què et feia tremolar. Però ara ja no ho sé, després de tanta foscor.
I no. No hi ha rèquiems pel fantasma de Liverpool després de l'absolució.
Bona sort. Tot i que gent com tu no la necessita. Què hi farem, el món és així d'injust.

You are one of God's mistakes

You crying tragic waste of skin

I'm well aware of how it aches

and you still won't let me in.

Before our innocence was lost

you were always one of those

blessed with lucky sevens

and a voice that made me cry

It's a song to say goodbye

- Placebo -

A la memòria de Cristina Kaufman

M'arriben els teus versos per saber que te n'has anat.
Tard o d'hora, la poesia de la vida, si és autèntica, sempre contagia algú.

Todo está por escribir
mientras no llegue
la muerte.
Todo queda por vivir
en tanto que uno no cierre
la puerta de sus días
a la llamada de Dios.
Vendrá y cenará
con nosotros
el amor
el amor
la locura del amor
a altas horas de la noche
pero
AMOR

("Hoja en blanco", de de abril de 1989) Cristina Kaufman (requiescat in pace)

Vies tatuades

Acabo d'anul·lar (via cibernàutica) la meva opció A. Preciosa, reconeguda...o potser no tant.
I walk the line. Aposto el rai en un crisol ple de fum, d'una boira de colors, empolsegada pel temps que porta esperant.
Un somni llunyà i proper. Temo que propi. Un tatuatge.
Ja no em val començar de nou amb les pautes antigues. Igual que fa cinc anys. Hauré de còrrer el risc, però tinc sort. No estic sola.
I tot encaixa. Una brúixola a la butxaca. Una buganvilla al balcó. Un niu refet. Una rosa no marcida. Una pàgina en blanc.

un avís de que ja arriba el meu dia... el sotrac damunt la via, marca el ritme
Els Pets - És hora de tornar a casa