On the rocks

Passen els dies, els mesos... perdo memòria. Curiosament, la pàgina en blanc està plena de tasques per fer, però no de blanc. I no puc llegir entre línies. No veig més enllà. Se m'escola l'alè en sospirs d'escepticisme, de cansament, d'angoixa... com un whisky medicinal en una habitació plena de fum.
No em queden preguntes. No puc dormir. Ho tinc tot. O potser no tinc res (excepte una cosa...que si em perdo a mi mateixa acabaré perdent igualment).
De què em serveix el món si perdo la meva ànima.
Com en Newman, una vella mentida pot destruir una vida perfecta. Alguna cosa no he entès bé. Potser hi ha mil placebos per viure sense por, però sense voluntat de seguir els teus somnis, aquesta sempre t'acaba caçant pel darrere, mentre tu panteixes i ni te n'havies adonat de la seva mirada assetjadora.